Nel solitario monte
non incontro nessuno,
non odo che l'eco
di voci umane.
Obliqui entrano i raggi
nel profondo del bosco,
il riflesso si leva
dal verde muschio.
Sul finire del giorno
appare freddo il monte.
Ma s'attarda ancora,
solitario, un viandante.
Nulla conosce
del segreto del bosco:
non resta
che la traccia del daino.
